O trem chacoalhava como uma lata amassada na sarjeta.
A noite reinava. Rostos cansados, crianças malabaristas e discussão de futebol.
Era um homem, sobretudo marrom, botas gastas, chapéu de cowboy.
Não tinha idade. Alguns davam-lhe trinta anos, outros, noventa e cinco.
Em seu andar, o deslize suave de quem antecipa o segundo seguinte.
A cada passo que dava, um olhar a fitá-lo.
As luzes se apagam.
O homem riu.